27.10.2026 18:31, dillerok пишет:
> 27.10.2026 18:31, dillerok пишет:
>>
> Ну и ужин
— У вас сколько имеется сбережений?
Вопрос был задан участливым тоном, но все-таки такой вопрос нельзя не
признать неделикатным. Буфетчик замялся.
— Двести сорок девять тысяч рублей в пяти сберкассах, — отозвался из
соседней комнаты треснувший голос, — и дома под полом двести золотых
десяток.
Буфетчик как будто прикипел к своему табурету.
— Ну конечно, это не сумма, — снисходительно сказал Воланд своему гостю,
— хотя, впрочем, и она, собственно, вам не нужна. Вы когда умрете?
Тут уж буфетчик возмутился.
— Это никому не известно и никого не касается, — ответил он.
— Ну да, неизвестно, — послышался все тот же дрянной голос из кабинета,
— подумаешь, бином Ньютона! Умрет он через девять месяцев, в феврале
будущего года, от рака печени в клинике Первого МГУ, в четвертой палате.
Буфетчик стал желт лицом.
— Девять месяцев, — задумчиво считал Воланд, — двести сорок девять
тысяч... Это выходит круглым счетом двадцать семь тысяч в месяц?
Маловато, но при скромной жизни хватит. Да еще эти десятки.
— Десятки реализовать не удастся, — ввязался все тот же голос, леденя
сердце буфетчика, — по смерти Андрея Фокича дом немедленно сломают, и
десятки будут отправлены в Госбанк.
— Да я и не советовал бы вам ложиться в клинику, — продолжал артист, —
какой смысл умирать в палате под стоны и хрипы безнадежных больных. Не
лучше ли устроить пир на эти двадцать семь тысяч и, приняв яд,
переселиться <в другой мир> под звуки струн окруженным хмельными
красавицами и лихими друзьями?
Буфетчик сидел неподвижно и очень постарел. Темные кольца окружили его
глаза, щеки обвисли, и нижняя челюсть отвалилась.
|
