Я всегда твердил, что судьба — игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа, как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна.
За окном осина.
Я любил немногих.
Однако — сильно.
Я считал, что лес — только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна.
Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке — ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна.
Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву, не дает побега;
что луг с поляной есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе собственной грузной тени.
Моя песня была лишена мотива, но зато её хором не спеть.
Не диво, что в награду мне за такие речи своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли, и дням грядущим я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте.
И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.
--
Сообщение отправлено с сайта http://SamaraNews.ru
Web-интерфейс news-серверов Kraft-s и Lada
https://telegram.me/SamaraNewsRuBot
Telegram Bot @SamaraNewsRuBot
|
